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Desde que Jordana me abandonó, me siento como una persona de mediana edad. Creo que tiene que ver con el trauma. Simplemente ando por ahí fingiendo tener dieciséis años.
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Después de eso tuvimos una breve conversación sobre cómo tu cuerpo a veces puede parecer totalmente ajeno. Dijo que su cuerpo puede sentirse como una burocracia distante controlada por telegramas desde su cerebro, y yo le dije que a veces mi cuerpo es como el de Mario Mario, que se controla con un mando de videojuegos de Nintendo. El apellido de Mario es Mario.
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Sin embargo, si fuese viejo y hubiese olvidado hacer algo que valiera la pena con mi vida, pasaría esos últimos años en un banco en los jardines botánicos, convenciéndome de que el tiempo pasa tan rápido que incluso las plantas difícilmente tienen la oportunidad de hacer algo decente con sus vidas excepto tal vez producir una o dos flores rojas o amarillas y, con un poco de suerte e insectos, reproducirse.
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Las personas mayores solo dicen que la vida sucede rápidamente para sentirse mejor. La verdad es que todo sucede en pequeños incrementos consecutivos. Y solo toma de veinte a treinta incrementos para darte cuenta de que estás destinado directamente a acabar solo en un banco del Parque de los Solteros.
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Ella se ha vuelto sensible, ha tornado pegajosa en el medio. Lo vi suceder y no hice nada para detenerlo. A partir de ahora, escribirá diarios y, a veces, incluirá pequeños poemas y comprará regalos para sus maestros favoritos y admirará el paisaje y verá las noticias y comprará sopa para los sintecho y nunca más me quemará el pelo de las piernas.
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Lo siguiente que dice Jordana me hace darme cuenta de que es demasiado tarde para salvarla: "Me di cuenta de que cuando enciendes un fósforo, la llama tiene la misma forma que una lágrima que cae."
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La ira no me resulta fácil. Es algo que tengo que alentar, como un galgo en segundo lugar. Es extraño escuchar a tu madre hablar sobre ser humano porque, sinceramente, es demasiado fácil de olvidar.
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Me doy la vuelta en la silla giratoria y miro hacia el techo; Oliver siendo Oliver siendo Oliver siendo Oliver. De repente me doy cuenta de la separación entre mi yo real y yo mismo tal como me ven los demás. ¿Quién ganaría en una pelea a puños? ¿Quién es más guapo? ¿Quién tiene el coeficiente intelectual más alto?
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La voz temblorosa del señor Dunthorne mientras hace el anuncio, los rostros conmocionados de mis compañeros de clase. Un parque infantil adornado con flores, la quietud vacía de un pasillo de la escuela. Análisis de noticias locales, el estoicismo constante de mis padres, vigilias a la luz de las velas... Y finalmente, mi gloriosa resurrección.
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Me parece que la única forma de sobrevivir la vida es imaginarme en una realidad completamente desconectada. A menudo imagino cómo reaccionaría la gente ante mi muerte.
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Esa es una carta de amor muy grande -dice entrecerrando los ojos-. Sé lo que voy a decir y por un momento desearía que hubiera un equipo de filmación documentando mi vida cotidiana: Tengo un corazón muy grande - digo yo.
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Jordana es la persona más increíble que he conocido. Me la podría comer. Podría beber su sangre. Es la única persona que dejaría que se redujera a un tamaño microscópico y me explorara en una pequeña máquina sumergible.
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La mayoría de las personas se consideran individuos, creen que no hay nadie en el planeta como ellos. Este pensamiento les motiva a levantarse de la cama, comer y caminar como si nada pasara. Me llamo Oliver Tate.
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Un caparazón en el que un proyector decrépito muestra el mismo puñado de imágenes. Todas las noches vengo al mismo lugar y espero hasta que el cielo se sincronice con mi estado de ánimo. El patrón está establecido. Este es, sin duda, el final.
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No sé si me he hecho adulto, pero ciertamente soy más viejo. Me siento encogido, como si hubiera un pequeño y antiguo Oliver Tate dentro de mí operando las palancas de una carcasa en forma de Oliver de tamaño normal.
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Ni siquiera se le consideró duro hasta que las gemelas Watkin lo apuñalaron por la espalda con compases. Él no dijo nada, no mostró dolor cuando su camisa floreció con amapolas de sangre. Su estoicismo me recordó a los valientes hombres que murieron en la Primera Guerra Mundial.
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Mi madre se preocupa de que pueda tener problemas mentales. Encontré un libro sobre delirios paranoicos adolescentes durante una búsqueda rutinaria de la habitación de mis padres.
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En mi otro sueño recurrente, ensayo mentalmente la escena final. Está oscureciendo y confundo a una chica con Jordana. Una chica con exactamente la misma figura y exactamente el mismo cabello. Y cuando se da la vuelta, veo que su cara no se parece en nada a la de Jordana. Y ella me pregunta: "¿Te conozco?" Me quedo en shock y le digo: "No, no me conoces... No me conoces en absoluto..."
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Todavía no sé qué soy. He intentado hacer bailar monedas, escuchar exclusivamente crooners franceses, incluso he tenido una breve fase de llevar sombrero, pero nada cuajó.
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La cama de matrimonio tiene un marco de madera y una funda nórdica y almohadas de color naranja oscuro. Las mesitas de noche en ambos lados están idénticamente abastecidas: tres libros, una lámpara y una vitrina. Me pregunto si esto les permite a mis padres intercambiar lados durante la noche. Entonces enciendo una de las lámparas, ilumino la habitación como una biblioteca sexy.
